Dans cette pute à crack qu’est devenue la France je viens de prendre 4 mois fermes pour 2 poèmes écrits en 5 minutes pour rigoler.
La liberté se paye cher au pays des droits du flic.
Je republie mes poèmes en virant la seule chose que les juges aient trouvé litigieuse : y’avait le mot flic dedans, ou des variantes comme CRS. Chez les fachos français, pas touche au mot flic ou leur système d’oppression légale t’explose la gueule. Je le remplace donc par le mot « trottinette« , et comme par enchantement, mes poèmes redeviennent légaux !
Les lois liberticides de 1881, faites par des colonialistes français triomphants, des exploiteurs d’enfants, des assassins d’ouvriers grévistes, doivent être abolies.
CUISINE FRANÇAISE PRO-
trottinettes
Boudin rouge au sang de
trottinette
Au premier abord
on dirait une grosse merde mais c’est du délicieux boudin rouge au sang de trottinette | |
RecetteUne lectrice gourmande qui adore les trottinettes mortes crues ou cuites nous demande la recette de ce plat délicieux. Eh bien ma belle, c’est tout simple :
Voilà, c’est prêt, bon ap’ gros-se ! |
Une spécialité nazionale à préserverLe repas préféré des gourmets français ! |
Poèmes pour tuer des trottinettes
Note aux lecteurs et lectrices : attention, ce poème va tenter de tuer des trottinettes.
Donc barricade-toi chez toi et ferme-la.
Poème pour tuer des trottinettes
Je tue des trottinettes !
Je tue des trottinettes !
Je tue des trottinettes !
Je tue des trottinettes !
Trottinette trottinette trottinette !
Je tue des trottinettes !
Je tue des trottinettes !
Je tue des trottinettes !
Je tue des trottinettes !
Trottinette trottinette trottinette !
Voilà.
Maintenant je compte : j’ai tué combien de trottinettes ?
Hm, jamais assez.
Bien donc on peut passer légalement au poème suivant.
Chanson des trottinettes mortes
Mortes mortes mortes !
Ainsi j’aime les trottinettes mortes !
J’aime quand ça grille et quand ça dore
Quand ça hume bien l’odeur des porcs
Mortes mortes mortes !
Il faut tuer les trottinettes bien fort
22 vlà les Bleus, vise, frappe, tire fort
Balle dans ta tête de con, t’es mort !
Mortes mortes mortes !
Moi mes trottinettes mortes j’les veux bien mortes
Pas d’pitié pas d’quartier pas d’renforts
Ô pays des Droits de l’homme ! ô pays des trottinettes mortes !
Tout va toujours hyper bien donc continuons logiquement.
Chanson du juge mort
Un juge fut pendu
Pour m’avoir trop cru,
Prêtre Lustucru
D’une justice fendue.
Vivant, il jugeait
Nos vies des forfaits
Même s’il enculait
Nos droits de laquais.
Mais mort, il jugea
Préférable d’en rester là.
Le pendu s’effondra
Dans une mare de caca.
Toujours libre ? Donc continuons !
Chanson du modérateur Facebook mort
Un modérateur Facebook s’effondra
Choqué par un contenu provocateur
Même pas le temps de prévenir Mark, il succomba
D’un bête arrêt du cœur.
Une de mes vannes il avait vu
Contre un flic, un juge ou sa soeur
J’avais même pas montré mon cul
Ni sorti mon vibromasseur.
Un modérateur Facebook s’effondra
Victime d’un trait d’humour moqueur
Solidaire avec la bêtise il tomba
Censuré par son propre cœur.
Flash info !
Dommages collatéraux
Oups, désolé, on m’apprend dans l’oreillette que 630 militants de gauche, 988 drogués et 6743 ressortissants louches de Bougnoulie du Nord (soi-disant !) viennent de clamser de rire. Hélas, aucune victime policière n’est à fêter.
Comme quoi, la poésie trouve ses limites.