Accident de la croûte

« Un jour, j’ai eu un accident avec un chevreuil. Mais c’est vrai qu’il conduisait mal, et moi qu’est-ce que je foutais à brouter de l’herbe à quatre pattes au milieu de l’autoroute franchement ? »

Cette histoire vient de me venir en tête. Je compte me faire opérer d’urgence.

 

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« Les flics sont entrés chez moi, ils ont dit que ça sentait le chichon, alors ils m’ont embarqué.
Conclusion : ils ont du me confondre avec un gros bout de shit !
Quel flair ils ont ces chiens. »

 

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Antiflikaï

On se demande ce qu’on fout sous leur autorité,
au pays de la liberté.

On se demande pourquoi ils nous traitent comme des chiens,
au pays des droits humains.

On se demande ce qu’on fout dans leurs cages,
à ces gorilles.

On vole on plane et ils nous tirent dessus
Comme des zébus.

 

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Le ciel chante dans les oiseaux.

 

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PITT-BULL

Je sais que la poésie n’est qu’un pitt-bull hargneux.

Et alors, si j’ai envie de la lancer crocs en avant contre le monde extérieur ?

Je suis juste un paumé qui se promène dans la verdure de ta rue, en quête de solutions pour bétonner.

 

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La Guêpe et le Violeur

Fable de l’eau chlorée avec des pesticides pour tous

Elle s’est posée sur mon bras.
Elle n’avait pas l’air méchante, alors je l’ai laissée faire.
Elle m’a piqué le bras.
Elle a laissé son dard dedans.
Elle est repartie en crevant.

Morale : cette fable ne me dit rien qui vaille.
Déjà, comment on peut dire « elle » en parlant de ce violeur ???
En plus, il ne m’a pas piqué le bras.
Et puis, il n’a pas laissé son dard, dedans.
Et puis quand il est reparti, il n’est même pas crevé.
Il vit toujours, je crois, j’ai même son nom et son adresse.

 

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Trois petits chats,
Trois petits chats,
Trois petits chats,
Trois petits chats,
Trois petits chats,
Trois petits chats,
Trois petits chats,
Trois petits chats,
Trois petits chats.
Ok, ça fait 27 chats.

 

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Ne sois pas triste, petite coccinelle,
On a brûlé ton bois, on a brûlé tes ailes,
Mais c’est pour que les petites filles
Sur le bitume aient de beaux habits.

Ne sois pas triste, petite hirondelle
On a brûlé ton bois, on a brûlé tes ailes,
Mais c’est pour que des petits garçons
En passant en voiture, écoutent de belles chansons.

Ne sois pas triste pour la nature
Elle meurt pour toi petit enfant.
Ne sois pas triste même si c’est dur
De grandir en tuant.

 

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« Si on n’a plus qu’une vieille feuille de salade à manger, c’est déjà mieux que rien », disait l’escargot, avant que j’en vienne à décider de cuisiner mon vieil ami philosophe en sauce blanche.